Emily Dickinson (1830-1886) nació y murió en Amherst. Es una de las figuras fundamentales de la poesía en lengua inglesa y una de las grandes voces de la literatura universal.
Vivió gran parte de su vida en la casa familiar de Amherst, llevando una existencia reservada y dedicada intensamente a la escritura. Estudió en la Amherst Academy y posteriormente en el Mount Holyoke Female Seminary.
Escribió cerca de 1800 poemas, aunque durante su vida solo unos pocos fueron publicados y generalmente modificados por los editores de la época. Después de su muerte, su hermana Lavinia descubrió los manuscritos y comenzó el proceso de publicación de su obra.
Su poesía se caracteriza por versos breves, puntuación innovadora, uso frecuente del guion y una profunda exploración de temas como la muerte, la naturaleza, el amor, la eternidad y la conciencia interior.
Entre las primeras ediciones importantes de su obra destacan Poems by Emily Dickinson y posteriormente The Complete Poems of Emily Dickinson. Su influencia fue decisiva en la poesía moderna del siglo XX.
Ofrecemos un poema de Emily Dickinson en la voz de Meryl Streep.
La Hierba tiene tan poco que hacer
Una esfera de sencillo Verde
Con sólo Mariposas que incubar
Y abejas que entretener
Y mecerse todo el día
Que las Brisas arrastran
Y mantener el Sol en su regazo
E inclinarse ante todo
Y enhebrar los Rocíos
Toda la noche como perlas
Y engalanarse con finura
Una duquesa sería demasiado vulgar
Ante tal galanura
E incluso cuando muere se va
En Olores tan divinos
Como humildes especias, puestas a dormir
O Nardos agonizantes
Y luego a morar en Graneros Soberanos
Y pasar los Días soñando.
La Hierba tiene tan poco que hacer
Que desearía ser Heno
The Grass so little has to do -
A Sphere of simple Green -
With only Butterflies to brood
And Bees to entertain -
And stir all day to pretty Tunes
The Breezes fetch along -
And hold the Sunshine in its lap
And bow to everything -
And thread the Dews, all night, like Pearls -
And make itself so fine
A Duchess were too common
For such a noticing -
And even when it dies - to pass
In Odors so divine -
Like Lowly spices, lain to sleep -
Or Spikenards, perishing -
And then, in Sovereign Barns to dwell -
And dream the Days away,
The Grass so little has to do
I wish I were a Hay -