Bob Dylan (1941, Estados Unidos)

La dimensión poética de Bob Dylan ha sido defendida —y también discutida— por muchos poetas consagrados. Lo que hoy parece evidente (tras el Nobel de Literatura en 2016) durante décadas fue un territorio de debate: ¿puede la canción ser poesía? Dylan obligó a reformular la pregunta.

El poeta irlandés Seamus Heaney vio en Dylan una continuidad con la tradición oral, donde música y palabra son inseparables, recordando que la poesía nació cantada. Para Heaney, su lenguaje tenía la capacidad de encarnar lo histórico y lo íntimo con una naturalidad extraordinaria.

Allen Ginsberg, figura clave de la Generación Beat, fue quizá uno de sus mayores defensores dentro del mundo poético. Consideraba a Dylan un verdadero poeta visionario, capaz de expandir la conciencia a través de imágenes eléctricas y una dicción libre, cercana a la improvisación.

El crítico y poeta Joseph Brodsky valoró su oído excepcional para el ritmo y su habilidad para renovar la lengua común, llevándola a una intensidad lírica poco frecuente en la cultura popular.

Por su parte, Octavio Paz reconocía en Dylan una fuerza expresiva auténtica, aunque mantenía reservas sobre equiparar directamente canción y poema escrito, señalando que pertenecen a tradiciones distintas, aunque comunicantes.

El propio comité del Premio Nobel de Literatura justificó su elección afirmando que Dylan había “creado nuevas expresiones poéticas dentro de la gran tradición de la canción estadounidense”.

En síntesis, para muchos poetas, Dylan no es solo un letrista excepcional, sino un heredero moderno de la poesía oral: alguien que devolvió la palabra poética a la voz, al ritmo y a la calle. Su obra habita ese límite fértil donde la poesía vuelve a ser canto.

Oficiales de la guerra



Vengan señores de la guerra,



ustedes que fabrican todas las armas,



ustedes que fabrican mortíferos aviones,



ustedes que fabrican grandes bombas,



ustedes que se escondéis tras muros,



ustedes que se esconden tras escritorios,



sólo quiero que sepan



que veo a través de sus máscaras.




Ustedes que no han hecho nada

salvo construir para destruir,


ustedes juegan con mi mundo


como si fuera su pequeño juguete,


ustedes ponen un arma en mi mano


y se quitan de mi vista,


y giran y corren lo más lejos


cuando las balas vuelan rápidas.




Como el Judas de antaño


mienten y engañan,


una guerra mundial puede ser ganada


quieren que me crea,


pero veo a través de sus ojos


y veo a través de su cerebro


como veo a través del agua


que corre por mi desagüe




Ustedes ajustan todos los gatillos


para que otros disparen,


luego se apartan y esperan


cuando las listas de muertos aumentan,


ustedes se esconden en su mansión


mientras la sangre de los jóvenes


se escapa de sus cuerpos


y se hunde en el barro.




Ustedes han extendido el peor miedo


que jamás pueda ser gritado,


miedo a traer hijos


a este mundo,


por haber amenazado a mi hijo


nonato y sin nombre;


no valen la sangre


que corre por vuestras venas.




Cuánto sé yo


para hablar así a destiempo,


puede que digan que soy joven,


puede que digan que soy ignorante,


pero hay algo que sé,


aunque sea más joven que ustedes,


es que ni siquiera Jesús jamás


perdonará lo que hacen.




Permitirme hacerles una pregunta,


¿es tan bueno su dinero?


¿Comprará su perdón?


¿Creen que lo hará?


Me parece que descubrirán


cuando su muerte cobre su peaje,


que todo el dinero que hicieron


nunca podrá salvar su alma.




Y espero que mueran,


y que su muerte venga pronto,


seguiré su ataúd


en la pálida tarde,


y esperaré mientras son bajados


a su lecho de muerte,


y me quedaré sobre su tumba


hasta asegurarme que están muertos




SOPLANDO EN EL VIENTO

¿Cuántos caminos debe un hombre andar
para que le tengáis por hombre?
¿Cuántos mares debe una blanca paloma surcar
para poder descansar en la arena?
¿Cuántos tiempo seguirán silbando las balas de cañón
antes de ser prohibidas para siempre?
La respuesta, mi amigo, está sonando en el viento,
la respuesta está sonando en el viento.

¿Cuántas veces ha de mirar un hombre hacia arriba
para poder ver el cielo?
¿Cuántos oídos debe un hombre tener
para oír los lamentos de pueblo?
¿Cuántas muertes más habrán de tomarse
para que se sepa que ya son demasiadas?

¿Cuántos años puede una montaña existir
antes de confundirse con el mar?
¿Cuántos años pueden los pueblos vivir
sin conocer la libertad?
¿Cuánto tiempo puede un hombre fingir
pretendiendo no ver lo que ve?

The Freewhelin (CBS, 1962)