Irlanda, 1944–2020
Eavan Boland nació el 24 de septiembre de 1944 en Dublín, Irlanda. Pasó parte de su infancia en Londres y Nueva York debido a la carrera diplomática de su padre. Estudió en el Trinity College Dublin, donde se formó en literatura.
Publicó su primer libro de poesía, New Territory, en 1967. Posteriormente aparecieron The War Horse (1975), In Her Own Image (1980), The Journey (1987), Outside History (1990) y A Woman Without a Country (2014), entre otros.
Además de su obra poética, escribió ensayo y crítica literaria. Entre sus libros destacan Object Lessons (1995) y A Journey with Two Maps (2011).
Ejerció la docencia en diversas instituciones, especialmente en la Stanford University, donde fue profesora de literatura.
Su obra ha sido publicada y difundida ampliamente en el ámbito de la poesía contemporánea en lengua inglesa. Falleció el 27 de abril de 2020 en Dublín.
Eavan Boland, su voz
Una mujer sin país
Cuando rompe el día él entra a
una habitación con olor a ácido.
Apoya la plancha de cobre sobre la mesa
y busca el mango del buril.
Dublin despierta con caballos y lluvia.
Los vendedores ambulantes gritan.
Todas las noticias son hambruna y hambruna.
El punzón chato, el punzón redondo,
la gubia lo esperan.
Se inclina sobre su trabajo y empieza.
Comienza por la cabeza, cortando
hasta el borde de la mejilla, encontrándose
con la inclinación del cráneo, cincelando
la forma de un rostro que se convierte
en una fusión de sombras, reproduciendo—
con un corte más profundo en el cobre—
a toda la mujer como un esqueleto,
los jirones de su falda, su muñeca
en una línea huesuda por siempre
cortando
su cuerpo del aire nativo hasta
que ella está lista para la página,
para el vendedor ambulante, para
una nueva relación que ahora añade
a la pérdida y al laissez-faire
el olor a ácido y la pequeña
despiadada tragedia de ser imaginado.
Guarda sus herramientas
una a una, las coloca con cuidado
en la mesa de pino, su trabajo terminado.
Eavan Boland, Dublin, 1944
de A Woman Without A Country, Carcanet/Norton, 2014
versión © Silvia Camerotto
A Woman Without A Country
As dawn breaks he enters
A room with the odor of acid.
He lays the copper plate on the table.
And reaches for the shaft of the burin.
Dublin wakes to horses and rain.
Street hawkers call.
All the news is famine and famine.
The flat graver, the round graver,
The angle tint tool wait for him.
He bends to his work and begins.
He starts with the head, cutting in
To the line of the cheek, finding
The slope of the skull, incising
The shape of a face that becomes
A foundry of shadows, rendering —
With a deeper cut into copper —
The whole woman as a skeleton,
The rags of her skirt, her wrist
In a bony line forever